DIE KURVE – Teil 2
Wem gehört die Stadt?
In Hütteldorf ist Rapid aus der ADMIRAL Bundesliga mehr als ein Fußballverein. Aber wem gehört dieses Gefühl von Heimat eigentlich – dem Klub, dem Bezirk oder den Menschen, die seit Generationen zu ihm gehen? Eine Geschichte über Wien, Hütteldorf und die eigentliche Macht einer Fußballkurve.
Es gibt Fußballvereine, die spielen in einer Stadt.
Und es gibt Fußballvereine, die eine Stadt erzählen.
Rapid gehört zur zweiten Sorte.
Man muss dafür nicht einmal ins Stadion gehen.
Man kann durch Hütteldorf spazieren, an einem Spieltag, ein paar Stunden vor dem Anpfiff. Noch ist nichts passiert. Keine Mannschaft ist auf dem Platz, kein Ball rollt, kein Schiedsrichter pfeift.
Und trotzdem ist der Fußball schon da.
An den Schals.
An den Trikots.
An den Menschen, die in Richtung Stadion gehen.
An den Gesprächen.
An den Wirtshäusern.
An der Farbe Grün, die an einem normalen Nachmittag in Wien plötzlich auffallend häufig vorkommt.
Dann nähert man sich dem Allianz Stadion.
Und irgendwann wird aus dem Stadtteil ein Fußballort.
Hütteldorf wird Rapid.
Oder zumindest fühlt es sich für viele Menschen so an.
Das ist etwas anderes als Anhängerschaft.
Ein Fan kann einen Verein wechseln.
Eine Kurve nicht so einfach.
Denn eine Kurve ist nicht nur ein Ort im Stadion.
Sie ist Erinnerung.
Und Erinnerung ist hartnäckig.
Die Adresse ist nicht zufällig
Rapid wurde 1899 gegründet.
Seine Geschichte begann nicht in Hütteldorf, sondern im Westen Wiens entwickelte sich der Verein schließlich zu jenem Klub, dessen Name heute untrennbar mit dem 14. Bezirk verbunden ist.
Das Stadion steht dort seit Jahrzehnten.
Die Fans kommen aus ganz Wien und längst darüber hinaus.
Aber Hütteldorf ist der geografische Punkt, an dem sich diese Geschichte verdichtet.
Hier ist Rapid nicht abstrakt.
Hier hat der Verein eine Adresse.
Das klingt banal.
Ist es aber nicht.
Denn Fußballvereine haben etwas, das viele andere Institutionen verloren haben:
Sie haben Orte.
Nicht nur Büros.
Nicht nur Geschäftsstellen.
Sondern Plätze, an denen Generationen von Menschen dasselbe erlebt haben.
Ein Kind steht neben seinem Vater.
Der Vater stand früher neben seinem Vater.
Vielleicht steht heute schon die nächste Generation daneben.
Der Verein wird dadurch zu einer Art Familienalbum.
Nur dass die Fotos nicht an der Wand hängen.
Sie liegen im Gedächtnis.
Der Fußballverein als Familienerinnerung
Man erkennt das bei Rapid besonders gut an einem Satz, den Fans fast überall auf der Welt kennen:
„Rapid ist mehr als ein Fußballverein.“
Das ist zunächst einmal eine Behauptung.
Aber was bedeutet „mehr“?
Mehr als 90 Minuten?
Mehr als Tabellenplätze?
Mehr als Meisterschaften?
Mehr als Spieler?
Für viele Fans lautet die Antwort:
Der Verein ist ein Teil der eigenen Biografie.
Der erste Stadionbesuch.
Das erste Trikot.
Das erste Auswärtsspiel.
Der erste Titel.
Die erste große Niederlage.
Der Spieler, dessen Poster über dem Bett hing.
Der Vater, der einen zum Spiel mitgenommen hat.
Der Freund, mit dem man seit 20 Jahren auf derselben Tribüne steht.
Menschen sterben.
Spieler wechseln.
Präsidenten kommen und gehen.
Stadien werden umgebaut.
Aber die Erinnerung an einen Verein bleibt.
Und irgendwann wird aus Erinnerung Identität.
Hütteldorf ist dabei mehr als Kulisse
Das Interessante an Hütteldorf ist, dass Rapid hier nicht nur beheimatet ist.
Der Verein hat den Stadtteil selbst geprägt.
Rund um das Stadion entstanden über Jahrzehnte Räume, Treffpunkte und Rituale.
Das Stadion wurde zum Orientierungspunkt.
Nicht nur für die Fans.
Auch für Wien.
Man kann jemandem sagen:
„Treffen wir uns in Hütteldorf.“
Und jeder weiß ungefähr, wo.
Man kann aber auch sagen:
„Wir gehen zu Rapid.“
Und für viele bedeutet das nicht nur, dass sie Fußball schauen.
Es bedeutet:
Wir gehen heim.
Das ist ein bemerkenswertes Wort im Fußball.
Heim.
Obwohl man gar nicht dort wohnt.
Heimat ist manchmal eine Richtung
Vielleicht ist das die eigentliche Besonderheit von Fußballvereinen.
Heimat muss kein geografischer Punkt sein.
Sie kann eine Richtung sein.
Du steigst in die U-Bahn.
Du fährst hinaus.
Du gehst zum Stadion.
Und je näher du kommst, desto mehr erkennst du Menschen, die dasselbe Ziel haben.
Du weißt nicht, wie sie heißen.
Du weißt nicht, was sie arbeiten.
Du weißt nicht, welche Partei sie wählen.
Aber für diese paar Stunden gibt es eine Gemeinsamkeit.
Sie fahren auch dorthin.
Das ist eine der seltenen Formen von Gemeinschaft, die moderne Städte noch hervorbringen.
Denn Wien ist groß.
Und anonym.
Menschen leben nebeneinander, ohne sich zu kennen.
Sie arbeiten im selben Gebäude, ohne miteinander zu sprechen.
Sie stehen in derselben U-Bahn, ohne sich anzusehen.
Dann ist Spieltag.
Und plötzlich kennen sie denselben Text.
Sie wissen, wann sie aufstehen.
Sie wissen, wann sie singen.
Sie wissen, wann sie schweigen.
Die Kurve macht aus Menschen eine Menge
Das ist der Punkt, an dem die Geschichte über Rapid eigentlich zu einer Geschichte über Fußballfans wird.
Denn ein Stadionpublikum ist noch keine Fanszene.
Ein Publikum kommt.
Es schaut.
Es geht.
Eine Kurve bleibt.
Sie organisiert.
Sie erinnert.
Sie widerspricht.
Sie schafft Regeln.
Und sie schafft ihre eigene Sprache.
Bei Rapid ist die Geschichte der organisierten Fanszene eng mit der Entwicklung der Westtribüne verbunden. Die dort entstandenen Gruppen und Bewegungen haben über Jahrzehnte eine eigenständige Fankultur entwickelt.
Heute steht die Westtribüne nicht einfach für einen Platz im Stadion.
Sie steht für eine Vorstellung davon, wie Fußball erlebt werden soll.
Laut.
Selbstbestimmt.
Gemeinsam.
Und möglichst unabhängig von dem, was der Verein oder die Stadionregie gerade für richtig hält.
Das ist ein wichtiger Unterschied.
Denn die Kurve möchte nicht nur Atmosphäre liefern.
Sie möchte Atmosphäre bestimmen.
Das Stadion als Bühne – und als Streitplatz
Deshalb gibt es im modernen Fußball einen Konflikt, der viel größer ist, als er auf den ersten Blick wirkt.
Der Verein möchte ein professionelles Produkt anbieten.
Die Liga möchte ein professionelles Produkt anbieten.
Fernsehsender möchten ein professionelles Produkt zeigen.
Sponsoren möchten eine Marke präsentieren.
Das Stadion soll funktionieren.
Pünktlich.
Sicher.
Sauber.
Planbar.
Die Kurve dagegen funktioniert anders.
Sie ist laut.
Unplanbar.
Manchmal chaotisch.
Und sie möchte nicht immer das tun, was im Drehbuch steht.
Wenn die Stadionregie Musik einspielt, kann die Kurve weitersingen.
Wenn eine Werbung läuft, kann sie ein Spruchband hochhalten.
Wenn der Verein eine Botschaft verbreitet, kann sie eine andere haben.
Das ist nicht nur Folklore.
Das ist Macht.
Wem gehört ein Fußballverein?
Diese Frage begleitet Rapid seit Jahrzehnten.
Und sie ist im modernen Fußball aktueller denn je.
Denn Vereine sind längst Unternehmen.
Sie verkaufen Fernsehrechte.
Sie vermarkten Trikots.
Sie haben Sponsoren.
Sie betreiben Merchandising.
Sie verkaufen Hospitality.
Sie kommunizieren über Social Media.
Sie beschäftigen Kommunikationsabteilungen, Marketingteams und Datenanalysten.
Alles ist professioneller geworden.
Nur eines lässt sich nicht vollständig professionalisieren:
Zugehörigkeit.
Man kann ein Trikot kaufen.
Aber man kann keine 30 Jahre Erinnerung kaufen.
Man kann einen Spieler verpflichten.
Aber nicht die Kindheit eines Fans.
Man kann ein Stadion umbauen.
Aber nicht einfach die Geschichte darin löschen.
Und genau deshalb haben Fanszenen eine Macht, die in keiner Bilanz auftaucht.
Rapid hat diese Geschichte besonders früh verstanden
Rapid ist ein Verein, dessen Selbstverständnis stark über seine Anhänger geprägt wurde.
Die berühmte Formel „Rapid ist anders“ funktioniert deshalb nicht nur als Marketing.
Sie ist eine Identitätserzählung.
Rapid soll nicht irgendein Wiener Fußballverein sein.
Rapid soll Rapid sein.
Mit seinen Liedern.
Seinen Ritualen.
Seiner Geschichte.
Seiner Rivalität.
Seinen Eigenheiten.
Und mit einem gewissen Misstrauen gegenüber all jenen, die von außen erklären wollen, wie Rapid zu funktionieren hat.
Das kann manchmal anstrengend sein.
Für den Verein.
Für die Stadt.
Für Journalisten.
Und wahrscheinlich auch für die eigenen Funktionäre.
Aber genau daraus entsteht eine Fanszene mit Charakter.
Das Paradoxon der Kurve
Und hier wird die Geschichte kompliziert.
Denn eine Fanszene kann gleichzeitig inklusiv und exklusiv sein.
Sie kann Menschen zusammenbringen.
Aber sie kann auch Grenzen ziehen.
Sie kann gegen Rassismus auftreten.
Sie kann gleichzeitig einen Spieler auspfeifen.
Sie kann Solidarität organisieren.
Und gleichzeitig innerhalb der eigenen Gruppe harte Hierarchien haben.
Sie kann sich gegen Kommerzialisierung stellen und trotzdem Produkte des Vereins kaufen.
Sie kann den Verein als „unseren“ Verein betrachten und gleichzeitig vergessen, dass auch andere Menschen zu diesem Verein gehören.
Das ist kein Widerspruch, den man auflösen muss.
Es ist ein Widerspruch, den man aushalten muss, wenn man Fanszenen verstehen will.
Denn eine Kurve ist kein Parlament.
Sie ist keine NGO.
Sie ist kein Verein im Verein.
Sie ist eine Gemeinschaft.
Und Gemeinschaften sind immer widersprüchlich.
Wien gegen Wien
Bei Rapid kommt noch etwas hinzu.
Wien hat eine besondere Fußballgeschichte.
Nicht nur Rapid.
Austria.
Sport-Club.
Vienna.
FAC.
FavAC.
Admira.
Viele Vereine haben ihre eigenen Bezirke, Milieus und Geschichten.
Der Fußball hat Wien lange auch sozial sortiert.
Nicht vollständig.
Nicht sauber.
Aber spürbar.
Vereine wurden mit bestimmten Stadtteilen, politischen Milieus oder sozialen Gruppen verbunden.
Und daraus entstand etwas, das in anderen Städten ebenfalls existiert:
Der Fußball wurde zur Landkarte der Stadt.
Ein Derby ist deshalb nie nur ein Spiel.
Wenn Rapid gegen Austria spielt, begegnen sich nicht einfach zwei Mannschaften.
Es begegnen sich zwei Geschichten.
Zwei Erinnerungskulturen.
Zwei Vorstellungen davon, wem Wien gehört.
Natürlich leben die meisten Fans heute nicht mehr in den Milieus, aus denen diese Zuschreibungen entstanden sind.
Wien hat sich verändert.
Aber die Erzählungen bleiben.
Der moderne Fan lebt zwischen zwei Welten
Das macht die heutige Fanszene besonders interessant.
Der klassische Fußballfan, wie man ihn sich vorstellt, existiert immer weniger.
Ein Rapid-Fan kann heute in einer Altbauwohnung in Neubau leben.
Oder in St. Pölten.
Oder in Graz.
Oder in London.
Er kann Student sein.
Unternehmer.
Arbeiter.
Lehrer.
Pensionist.
Er kann mit Fußball groß geworden sein.
Oder den Verein erst vor fünf Jahren entdeckt haben.
Die Kurve ist deshalb längst nicht mehr einfach ein Spiegel des Bezirks.
Sie ist ein Netzwerk.
Aber dieses Netzwerk braucht einen Ort.
Und dieser Ort ist Hütteldorf.
Deshalb ist das Stadion so wichtig
Man kann Fußball auch im Fernsehen schauen.
Man kann Spiele streamen.
Man kann sich Highlights auf dem Handy ansehen.
Man kann jedes Tor innerhalb weniger Sekunden auf Social Media sehen.
Aber nichts davon ersetzt den Moment, in dem 20.000 Menschen gleichzeitig aufstehen.
Das ist der Grund, warum das Stadion trotz aller Digitalisierung nicht verschwindet.
Weil es etwas produziert, das sich nicht streamen lässt:
Gleichzeitigkeit.
Alle erleben dasselbe.
Zur selben Sekunde.
Mit demselben Geräusch.
Mit derselben Anspannung.
Das Tor fällt.
Und für einen Moment sind Menschen, die sonst nichts miteinander zu tun haben, körperlich und emotional synchron.
Vielleicht ist das die letzte große Gemeinschaftserfahrung unserer Zeit.
Die Kurve ist ein Gedächtnis
Manchmal wird über Fans gesprochen, als würden sie den Fußball nur rückwärtsgewandt betrachten.
Immer diese Geschichte.
Immer die alten Spieler.
Immer die alten Lieder.
Immer die alten Stadien.
Aber vielleicht ist genau das ihre Aufgabe.
Während Vereine ständig nach vorne schauen müssen – nächstes Spiel, nächster Sponsor, nächster Transfer, nächste Saison – kümmert sich die Fanszene um das, was nicht verloren gehen soll.
Sie erinnert.
An Spieler.
An Menschen.
An Titel.
An Niederlagen.
An Verstorbene.
An alte Stadien.
An Zeiten, in denen der Verein weniger Geld hatte.
An Zeiten, in denen er fast verschwunden wäre.
An Zeiten, in denen man gemeinsam auf etwas gewartet hat.
Das macht die Kurve zu einer Art Archiv ohne Regale.
Und irgendwann steht ein Kind daneben
Vielleicht ist das die schönste Szene überhaupt.
Ein Spieltag.
Westtribüne.
Ein Vater nimmt seinen Sohn mit.
Oder eine Mutter ihre Tochter.
Das Kind versteht noch nicht alles.
Es kennt die Spieler nicht.
Es kennt die Tabelle nicht.
Es weiß vielleicht nicht einmal, warum alle gerade schreien.
Aber es hört die Menschen.
Es sieht die Fahnen.
Es spürt, dass dieser Ort etwas bedeutet.
Jahre später wird es vielleicht selbst jemanden mitnehmen.
Und dann ist der Verein plötzlich Teil einer Familiengeschichte.
Nicht weil jemand das beschlossen hat.
Sondern weil es immer so war.
Wem gehört die Stadt?
Vielleicht lautet die Antwort deshalb:
Niemandem.
Und gleichzeitig allen.
Wien gehört nicht Rapid.
Hütteldorf gehört nicht der Westtribüne.
Ein Fußballverein gehört nicht ausschließlich seinen Fans.
Und eine Fanszene kann nicht für alle Anhänger sprechen.
Aber sie kann einen Ort prägen.
Sie kann einem Stadtteil eine Bedeutung geben.
Sie kann Menschen, die sich sonst nie begegnen würden, zusammenbringen.
Und sie kann sagen:
Hier sind wir.
Das ist etwas anderes als Besitz.
Es ist Zugehörigkeit.
Vielleicht ist das der Unterschied zwischen einem Klub und einem Verein
Ein Klub kann ein Unternehmen sein.
Ein Verein kann eine Institution sein.
Aber für einen Fan ist er etwas Persönlicheres.
Er ist eine Geschichte, in die man selbst hineingeschrieben wird.
Man sucht sich den Verein vielleicht aus.
Aber irgendwann fühlt es sich an, als hätte der Verein einen selbst ausgesucht.
Dann spielt es keine große Rolle mehr, wo man wohnt.
Man fährt nach Hütteldorf.
Man trifft die anderen.
Man hört die ersten Gesänge.
Und irgendwann, irgendwo zwischen U-Bahn und Stadion, zwischen Wurstsemmel und Bier, zwischen Alltag und Anpfiff, passiert etwas Merkwürdiges:
Die Stadt wird kleiner.
Nicht weil Wien kleiner geworden wäre.
Sondern weil man plötzlich weiß, wo man hingehört.
DIE KURVE – Teil 2
Wem gehört die Stadt?
Rapid, Hütteldorf und die Frage, warum ein Fußballverein für seine Anhänger manchmal mehr Heimat sein kann als der Ort, an dem sie leben.
Fortsetzung folgt.
Teil 3: Die letzten Arbeiter
Was passiert, wenn sich die Städte verändern, aber die Vereine bleiben?
West Ham. Millwall. Union Berlin. Rayo Vallecano. St. Pauli.
Eine Reise zu den Klubs, die einst für bestimmte Viertel, Arbeiter und Milieus standen – und heute darum kämpfen, dass diese Geschichte nicht zur Folklore wird.
Wer Teil 1 verpasst hat: Zum Auftakt der Serie haben wir uns in Graz auf die Suche nach dem Moment gemacht, in dem ein Lied seine ursprüngliche Bedeutung verlässt – und zu einem Stück Fankultur wird.
Teil 1: Das Lied, das den Fans gehört
Gert Steinbäcker, „Steiermark“ und die Sturm-Kurve – und warum ein Lied über Heimat plötzlich auch eine politische Botschaft tragen kann.
👉 Hier geht's zu Teil 1: Das Lied, das den Fans gehört
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